Uma sonata tão patética como a minha existência.

Lembro-me de algo que li
não sei onde nem quando, algo similar a:
"A única coisa a qual o homem realmente tem
certeza é que a vida não tem sentido."
E eu concordo.

Às vezes, é estranho, fico sentindo saudades
das coisas que ainda não fiz porque estou
por fazê-las.
Patético como sou, não há.
A valsa que dancei, ou melhor, que imaginei
ter dançado não foi suficiente.
Morri antes de terminá-la.

Como existir?
Quais foram os erros se é que existiram?

Talvez tenha saudade de viver
por estar ainda por viver.